Рябина зажглась.
Падали листья,
Я родилась.
Спорили сотни
Колоколов.
День был субботний:
Иоанн Богослов.»
Мы родились с ней в один день...
И, поэтому - её стихи самые любимые.
Она умерла очень рано. Тогда она была моложе, чем я сейчас. Умерла, потому что устала жить, потому что была непонята. Наверное, это очень важно, чтобы тебя понимали. Как хорошо она говорила: «Когда меня любят — удивляюсь, когда не любят — удивляюсь, но более всего удивляюсь, когда ко мне равнодушны».
Марина. Прекрасное имя. Как оно шло ей. Только она могла написать
Легкомыслие! — Милый грех,
Милый спутник и враг мой милый!
Ты в глаза мне вбрызнул смех
и мазурку мне вбрызнул в жилы.
Научив не хранить кольца, -
с кем бы жизнь меня ни венчала!
Начинать наугад с конца
И кончать еще до начала.
Быть как стебель и быть как сталь
в жизни, где мы так мало можем...
— Шоколадом лечить печаль
И смеяться в лицо прохожим!
В огромном городе моём — ночь.
Из дома сонного иду — прочь
И люди думают: жена, дочь,-
А я запомнила одно: ночь.
Июльский ветер мне метет — путь,
И где-то музыка в окне — чуть.
Ах, нынче ветру до зари — дуть
Сквозь стенки тонкие груди — в грудь.
Есть черный тополь, и в окне — свет,
И звон на башне, и в руке — цвет,
И шаг вот этот — никому — вслед,
И тень вот эта, а меня — нет.
Огни — как нити золотых бус,
Ночного листика во рту — вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам — снюсь.
С упорством маньяка пытаюсь побывать там, где была она: любимая Москва, Таруса, Елабуга, Александров, Ялта, Коктебель, Париж, Прага. Вот только никак не доберусь до Болшево.
Но ничего, все впереди.
А пока я пытаюсь рассказать о ней детям, хотя преподаю совсем другой предмет.
С Днем рождения, Марина!
С Днем рождения, я!
Вот так иногда веду уроки.
А вот так отдыхаю.Иногда.
